Parce que j'ai un coeur rempli comme une décharge.
Parce que j'ai des hématomes qui ne guériront pas.
Parce que j'ai des blessures que l'on ne peut pas panser.
Parce que j'ai un travail qui me tue à petit feu.
Parce que je me détruit et que je ne l'évite pas.
Parce que peut-être que j'aime ça.
Parce que je suis comme un mannequin de cire.
Parce que je vous fascine.
Parce que je vous utilise et vous détruit.
Parce que je ne vis qu'à travers leurs regards.
Parce que je suis moi.
Parce que je ne suis rien.
Parce que je suis tout.

Parce que personne ne sait tout ça.
Parce que toi oui.



Parce que personne ne m'a jamais vu pleurer.
Parce que toi oui.




                 Parce que je t'aime.

Bien alitée dans ma chambre que la nuit a rendue noire, quand certains comptent les moutons, en moi se développent des idées illusoires, qui au matin se dérobent et sont floues dans ma raison.

Je n'aime pas les marchands de sables, ils ne promettent que le désert, moi je suis la glace, je n'accepte pas qu'il me regarde. Je suis au fond de mon lit, dans l'oasis quand il met en scène mes rêves. Enfin je vis, c'est une perversion. Pardon ? Non.

En termes psychiatriques je n'ai rien d'inhumain, même les politiques on paraît-il se trait commun.

Je n'oserai dire pourtant ce que je vois la nuit dans ma robe de chair. Le marchand de sable n'est pas celui que l'on raconte aux enfants.

Il fallait que j'en parle, la nuits mes songes sont mauvais. Mais on me rassure, il paraît que c'est tout à fait normal. Comment rêvé bien quand on vit mal ? C'est quoi le bien ? C'est quoi le mal ?

En termes d'analyse je n'ai rien d'inhumain, même les gens d'église ont, parait-il ce trait commun.

Si parfois je me lève en sueur, ce n'est pas la peur de quelques rêves, c'est que le réveil sonne quand venait le meilleur. Un sirène sonne, une autre s'évanouie. Le marchand s'en est allé, il m'a abandonnée...

Alors je crie, je m'époumonne...

En termes analogues c'est un vice anodin, même les psychologues ont des épices en leurs jardins.

La nuit je plonge dans l'immoral,
La nuit j'ai moin mal,
La nuit mes songes sont impurs,
Puis je reprends une vie normale.

"Fuck YOur WOrld, Fuck YOur Life" Ok But HOw They Make ?
Human Rejects, WOrthless Debris,
I Stab YOur Face With a Rusty Knife.
I KnOw, That I Quickly Teach...


Back Again In This Fucking Life,
Shit.

        









    

Mercédès est peut-être une jolie jeune femme, mais elle n'est pas fréquentable : son âme est maudite.

Sa faiblesse la condamne à rester seule.

Suâve et provoquante, elle se tisse une histoire ; qui n'est rien d'autre que pur mensonge.

Elle gémit, vomit, meurs en silence, elle ne veut pas de pitié, juste retour des choses.

Partie sans remord, elle ne seras pas oubliée, mais détestée.

Elle cherchera à revenir, pour venger son souvenir perdu, disparu de cet univers ancien, imprimé de son odeur.

Telle une marquise maladivement incomprise... elle meurs, rongée par tant de blessures.

Elle puise sa rancoeur dans la chair de ses ennemis, elle les brise et les détruits, elle bouscule leur petit monde insouciant, c'est ainsi qu'elle compose sa plainte démoniaque.

Peut-être ensuite se reposera-t'elle enfin.

On dit que les douleurs sont éternelles,

Mercédès, elle, ne l'est pas.

Tant mieux.

Sans montrer qu'elle pleurait,

Sans montrer qu'elle avait de la peine,

Sans montrer rien.

Parcourant l'horizon des yeux, le cherchant Lui. Elle ne pouvait percevoir qu'une forme, à peine visible, mais elle savait que c'était lui. Elle l'imaginait immobile, pétrifié, oui c'est comme ça qu'il était.

Elle savait aussi qu'il la regardait, tout comme elle le regardait.

Elle s'éloignait, faire demi-tour la tuerai.

Il devitn une forme, une tâche, un point... jusquà s'effacer. Elle détourna enfin le regard et s'éloigna.

Elle l'imaginait pleurer, elle aimait l'idée qu'il pleure, qu'il pleure pour elle, qu'il pleure à cause d'elle.

Jusqu'à pleurer, elle à son tour, elle n'était pas sûre de l'avoir aimée. Pourquoi y penser ? Elle l'avait de toute façon perdu, tout comme l'eau se perd dans le sable, tout comme les larmes se perdent dans l'océan. Elle l'avais perdu, c'est tout ce qui comptais, merde.